Sirenen setzten ein, oder waren schon da, vielleicht schon seit mehreren Minuten. Sicherheitskräfte, Sanitäter und Polizei hatten sich schlagartig aus allen Richtungen in der Halle eingefunden. Frazier, was war mit Frazier? Natürlich wusste Philipp es längst. Er wusste es noch bevor sich der Gedanke in seinem Bewusstsein formuliert hatte. Frazier, unser Mann, war tot. Es hatte Frazier als allerersten erwischt. Er hatte gewissermaßen das Epizentrum, die tödliche Keimzelle all der Verwüstung dargestellt. S-E-Y-M-O-U-R schoss es ihm durch den Kopf. S-E-Y-M-O-U-R, immer wieder S-E-Y-M-O-U-R. Seymour, der Mystery Man, der Allgegenwärtige hatte zugeschlagen.

Fassungslosigkeit machte sich bei Philipp breit, verschaffte sich Raum, und es war lähmende Gewissheit, die ihn überkam. Seymour der personifizierte Alptraum. Und er hatte ihn zu seinem Handlanger gemacht. Zu einem willfährigen Werkzeug war er geworden, denn er hatte den Tod bringenden Koffer überreicht. Philipp betrachtete seine Hände. Sie waren unversehrt, und doch klebte Blut an seinen Händen. Blut, das er nicht einfach so abwaschen konnte. Schuld hatte er auf sich geladen.

Er sah noch einmal vor seinem geistigen Auge den skeptischen Ausdruck in den Augen Fraziers, so wie er ihm im letzten Augenblick seines Seins erschienen war. Hatte Frazier ihm am Ende etwas mitteilen wollen? Ganz leicht hatte er doch seinen Arm berührt. Er schien es so getan zu haben, als ob er ihm durch eine Geste etwas zu verstehen geben wollte. Vielleicht eine Warnung? Aber selbst wenn, was hätte das jetzt noch genützt? Seymour, wo war er jetzt? War er direkt unter ihnen? Oder konnte er das Ganze aus sicherer Distanz mit dem Blicke zerstörerischer Genugtuung verfolgen? Durchaus vorstellbar, dass er in einem abgedunkelten Raum irgendwo am anderen Ende der Welt saß und umgeben von unzähligen Monitoren in jedes Schmerz verzerrte, sterbende Gesicht schauen konnte. Sein Blick, so war es in Philipps Vorstellung, würde sich an all der Pein weiden.